Жизнь в агонии, смерть в нищете – чудовищная цена таланта. Непостижимая и несправедливая.

Но почему при жизни поэту так сложно сыскать признание? Откуда взялась традиция сперва хоронить и лишь тогда ставить памятник?

Слово «поэт» созвучно со словом «поёт» не просто так. Именно так все и происходит. Душа именно поёт. Еще в античные времена поэзия исполнялась не иначе, как пение под звуки лиры. Она имела волшебные свойства, потому что, по сказаниям, пришла на землю, как подарок богов, заставляла трепетать каждое сердце, от пастуха до императора. Музыка только подрисовывала глубину слов. Но теперь все наоборот.

В большинстве случаев ударение ставиться на музыкальную аранжировку, а прекрасные строки лишь иногда сопровождают пение. То, что называется песнями, уже не есть поэзией. Очень редко в песне присутствует стих, как правило – это просто текст. А поэзия словно получила изгнание, и стала существовать независимо.

Но что несет в себе эта независимость? Праздник или смуту? Чем стала Поэзия: царицей или нищим изгоем? Жить ей вечно или прозябать в творческих муках?

Какое сложилось отношение к современным поэтам?

Критические заявления на подобии: «Ну вы же не Пушкин!» – чистое лицемерие! Как глупо думать, что миру нужны только Пушкин, Блок, Ахматова… Это великие личности, но история пишется не одним днём, время не стоит на месте и гении продолжают рождаться. Что же мы их не видим, не слышим, не понимаем? Чтобы позже традиционно утешиться скупою слезой над могилой?

Грустно. Нет слов от досады, когда сами же издательства «убивают» поэзию, не видя в ней коммерческого спроса. Во-первых: это подло. Во-вторых: еще и не правда. Проведя несколько часов в книжном магазине, обращаешь невольно внимание, что к поэзии проявляют большой интерес, и в особенности молодые люди. Но издательства все равно не желают воспринимать современные дарования всерьез.

Поэтому «выбивать» право на публикацию – занятие неблагодарное и под силу не каждому. К тому же вредное для нервов.

Вот и получается, что единственная возможность не схоронить талант в ящике стола – это издаваться самому, за собственный счет.

Обидно. Вдвойне досадно. Особенно, если учитывать тот факт, что поэты, как правило, народ не богатый. Но ведь другого пути нет. Какие остаются варианты?

Например, понадеяться на внуков, которые быть может, когда-нибудь, неведомо в какие времена откопают блокнот деда и, волшебным образом обретя богатства, понесут семейную реликвию в печать, чтобы увековечить имя предка и восславить гения. Можно рискнуть. Только что-то подсказывает, что вариант этот гиблый. О блокноте не то что не вспомнят, его скорее всего даже не сохранят. Нет никакой гарантии, увы, что Вас оценят собственные отпрыски.

Что еще?

Газеты.

Давайте подумаем. Много осталось газет, в которых на полях, случайно затесавшись и сидя тихо, как партизаны, присутствуют пара-тройка коротеньких стихотворений? Как давно Вы находили поэтические строки в периодических изданиях, не учитывая рекламных прокламаций: «Хочешь быстро похудеть, много есть и не толстеть? Специальные штанишки предлагаем вам надеть!»

Что осталось в коротком списке?

Интернет.

Великое спасибо всем разработчикам поэтических сайтов! Это как пристанище для нищих. Каждому поэту, или просто изливающему душу человеку, или безызвестному гению здесь всегда найдется место, всегда есть что сказать и послушать. Уже гораздо ближе к реализации. Виртуальное издательство. Что-то вроде поэтического вечера. Но что такое поэтический вечер? Сошлись, почитали, поаплодировали, забыли.

И пусть издаваться в интернете выгодно экономично, но с другой стороны всегда присутствует риск, что некто, о ком Вы можете никогда не узнать, просто нагло сопрет Ваше неповторимое творение, чтобы использовать, как собственное. Выкладывать произведения в интернет полезнее всего тогда, когда официальное издательство уже свершилось.

Поэтому, все что остается поэту, это продолжать обивать пороги издательских домов, надеяться на спонсоров, отстаивать свои права на существование. И делать это необходимо, не смотря на все тяжбы замкнутого круга.

Поэзия – это взрыв. Кипящая кровь. Вырастающие крылья. Оргазм.

Нам нужна поэзия! Когда мы влюбляемся. Когда расстаемся. Когда хочется выть на луну от боли или петь не своим голосом от счастья. Нужна, как музыка. Как дыхание. Как пульс.

Всегда. Будь то признание в любви или открытка с поздравлениями. Даже тот, кто при слове «поэзия» начинает морщиться, кто утверждает, что все уже сказано и написано, так или иначе тянется за четверостишием в определенные моменты, либо сам царапает что-то невнятное на клочке.

Особенно для славянских народов, ментальная сущность которых – и есть поэзия.

Но если каждый из нас поэт, что же мы так безразличны к другим талантам? Нельзя, чтобы ранимая душа чувствовала себя чемоданом без ручки.

Почему бы нам не научиться ценить бесценное при жизни? Смотреть глубже. Видеть дальше.

Поэзия должна жить в прекрасных маленьких книжечках, но не в старых затрепанных блокнотах.

Поэты! Не впадайте в безверье, ищите варианты самореализации. Не верьте тому, кто скажет, что поэзия никому не нужна. Не слушайте того, кто в припадке снобизма жестоко выпалит, что Вы, знаете ли, не Пушкин!

И никогда, не при каких обстоятельствах не выпрыгивайте из окон! Пусть этот горький опыт останется в прошлом.

Под звуки лиры, сэмплов, гитары или стук сердца, поэты, Вы всем нужны! Поэтому живите и процветайте!