Литература, творчество, искусство

[ Новые сообщения · Жители Матрицы · Правила сайта · Найти · RSS ]

Страница 1 из 1
1

Литература, творчество, искусство » Проза » Миниатюры » Воскресший фотограф

Воскресший фотограф

Павел

Дата: Воскресенье, 01.09.2013, 13:55 | Сообщение # 1

Заинтересованный

Проверенный

Сообщений: 33

Награды: 0

Репутация: 1

Статус: в реале

Вот небольшая миниатюрка. Спасибо за ваше время.

Всегда очень странно видеть свою фотографию на глянцевой странице журнала. Особенно если живешь в грязи, ездишь на автобусе и экономишь на еде. Когда жизнь - сплошная линия из неудовлетворенных желаний преследующих тебя днем и ночью. И вот, среди беспросветной тьмы, я ощутила как судьба поцеловала меня в губы.
Хорошо помню тот летний вечер. Грязный подъезд, множество граффити на стенах. Лестничная площадка девятого этажа со множеством окурков. Скрип старой деревянной двери, подводивший итог еще одного дня.
Болела голова, хотелось скорей упасть на старый, темно зеленый диван. Опустившись на него я вытянула ноги. По телу прошли приятные, расслабляющие судороги. После этого я осознала насколько сильно устала.
Целый день приходилось работать официанткой в закусочной: тарелки, дешевая еда из полуфабрикатов, самодовольные, уродливые лица - все что я видела за целый день. Они мелькали у меня перед глазами.
Отдохнув несколько минут, я поняла что у меня есть немного времени для себя, прежде чем заснуть глубоким сном. Достав из вязанной сумки журнал, положила его на колени. Разноцветная обложка засияла среди серой комнаты с обшарпанными обоями. Всегда казалось что за ней, для меня открывается совершенно иной мир, без дешевой еды и уродливых лиц. А вместо этого появлялись красивые, уверенные в себе люди, дорогая одежда и мебель из бархата.
Листая страницы я всегда ощущала совершенно особенное состояние. Такое, как ощущает неудавшийся художник зашедший в галерею. Он ходит среди картин, ощущает их гораздо глубже любого, самого искушенного зрителя. Но из его глаз выступают слезы. В глубине себя он понимает всю близость к своему предназначению. Кажется протянешь руки и схватишь его. Но всегда останется несколько сантиметров, преодолеть которые можно только сломав себе кости.
Так же и я, видя красивую жизнь на бумаге, осознавала что все шансы использованы, двери закрыты, а ключи давно утеряны. Теперь тот яркий мир казался эфемерным сном. Неосуществимым, но таким сладким. Это был мой наркотик...

Наконец я открыла двадцать девятую страницу. Так же как всегда, без особого удивления прочла еще один заголовок "Биография творца иллюзий". Затем, бегло взглянула на несколько фотографий и уже готова была перевернуть на следующую... Но время словно остановилось. Мысли начали растворятся в абсолютной тьме поглощающей мое сознание. Сердце с каждым ударом билось сильнее. Я ощущала горячую кровь пульсирующую в висках. Голова была готова разорваться от невозможности понять новые события.
Главная сложность заключалась в совершенной мелочи, на которую многие не обратили бы внимания. Но я знала, что моя фотография опубликованная в журнале, была сделана шесть лет назад, фотографом умершим от рака. В статье же, было его интервью, датированное этим месяцем.
Он был моим единственным мужчиной, подаривший мне настоящую любовь. К ней прикоснулась смерть и возвела в особый, неприкосновенный статус. А теперь, все так сложно... Через несколько секунд в глазах потемнело и я потеряла сознание.

Сообщение отредактировал Павел - Воскресенье, 01.09.2013, 13:56