|
| Цитата дня |
Между настоящим чувством и его описанием проложена, как доска, предпосылка, лишенная всяких связей.
(Франц Кафка, «Дневники (1910-1923)», 1910 год) |
|
|
|
Свободна...
|
|
| MoonLight | Дата: Понеделка, 06.08.2012, 17:41 | Сообщение # 1 |
 *Пугливая тень*
Проверенный
Сообщений: 230
Награды: 2
Репутация: 6
Статус: в реале
| На осколки мир разбивая,
Я иду за тобою вслед.
Позади все, что есть оставляя,
Мне не нужно ни счастья, ни бед.
Я бреду сквозь туман пробираясь,
Так боюсь потерять тебя.
Я лечу! Я растворяюсь!
И не важно, что все это зря.
Вниз срываюсь свободною птицей,
Это так хорошо – лететь!
Жаль лишь больше не повториться,
Эта жизнь. Мне вновь не взлететь.
Холодный ветер бьет в лицо, набивается в нос, в уши. Им невозможно дышать. Он наполняет легкие, разрывает их, но это не помогает. Я все равно задыхаюсь! Только это уже не пугает меня. Теперь – нет. Там, далеко внизу, серебрится водная гладь. Солнечные лучи мириадами сверкающих брызг отражаются от ее поверхности. Это так красиво. Завораживающе. Словно магия.
Тонкие, металлические, изъеденные временем и ржавчиной перила, покачиваются под моими ногами. Напряженно скрипят, предостерегая. Но меня это не заботит. Меня теперь уже ничего не заботит. Стою, ловко балансируя без всякой опоры. Скалы с обеих сторон от меня покрыты зеленеющими деревьями и первыми цветами, мхом и еще, кое-где, тающим снегом. Уже весна. Неужели прошло так много времени? Целый год…
Порыв ветра играет моими волосами, вырывает из рук тонкий шарф, подхватывает меня. И я лечу. Это так прекрасно. Настоящая свобода. Это – именно то, что мне нужно. В ушах шумит, а глаза слезятся. Но я не закрою их. Я хочу видеть этот полет. Приближающуюся воду. Это – мое спасение. Мне это необходимо!
Говорят, что перед смертью перед глазами проносится вся жизнь. Забавно, но даже не врут. И правда проносится! Какими-то отрывочными образами, картинками, стоп-кадрами, мешаниной звуков, запахов, чувств. В этой безумной карусели мелькают за несколько секунд почти все мои воспоминания.
Как отец учил меня кататься на велосипеде. Мама, ее руки, такие теплые и нежные. От нее всегда пахло чем-то сладким. И мне кажется, что я и сейчас чувствую этот запах. Как же я по нему скучала.
Мой первый класс. Вертлявая молодая учительница с яркой помадой и толпа детишек. Они мне не нравятся. Не хочу. Но, как же, Рис, ведь так надо, все ходят в школу! И я хожу. Толпы людей всех возрастов, смех, шутки, но мне здесь не нравится. Это не мое. Этот шум гудит в моей голове, заставляя болезненно поморщится. Они все смотрят на меня. Почему? Я не знаю. Не понимаю!
И вот он. Этот взгляд. Один из тысяч и сотен! Он не пугает меня. Наоборот – притягивает, манит. Растворяюсь в этих глазах. Темные, почти черные, но если внимательно присмотреться, то можно разглядеть светлые золотистые прожилки. Я уже где-то видела такое… мой кулон! Тонкая цепочка с крупным камнем. Яшма. Подарок мамы на пятнадцатилетие. Эти глаза, они в точности такие же!
─ Привет. ─
Его губы расплываются в добродушной улыбке
─ Я Майлз. Ты новенькая?─
Я? Нет. Я учусь в этой школе с первого класса!
─ Ага. Я Рис. Приятно познакомится. ─
Соврала. Ну и ладно!
─ Хочешь, могу показать тебе школу. ─
Я знаю ее как свои пять пальцев.
─ Хочу. Я как раз заблудилась. ─
А мне всегда говорили, что я плохо вру!
─ Пошли. ─
Глупо киваю. А он снова улыбается мне.
***
─ Мама, мама, у Рис появился парень! ─
Алисон бегает по дому и кричит во весь голос.
─ Не правда! Майлз просто друг. ─
Мама успокаивает сестру, слегка кивает мне, ободряюще улыбаясь. Спасибо мамочка, ты всегда понимала меня без слов. Только ты.
Подхожу и смотрюсь в зеркало.
─ Парень. ─
Произношу это собственному отражению. Мне в ответ без интереса глядит худенькая девочка. Рыжие волосы заплетены в тугую косу, висящую до колен. Почти бесцветные глаза в обрамлении таких же светлых ресниц. У него они совсем другие. Темные. Глубокие. Мама всегда говорила, что и у меня красивые, что они не бесцветные, а серые, но я этого не вижу. Это как смотреть на лед, покрывающий зимнее озеро. Холодная, непроницаемая, мертвая корка льда. Что в этом может быть красивого? Парень. Нет, я не солгала – просто друг. Не хочу по-другому.
Ровная поверхность зеркала сменяется чем-то другим, таким блестящим, оно совсем рядом! Ах да, я же еще лечу! Всматриваюсь в этот манящий, неизведанный мир. Уже можно разглядеть дно. Илистое мутное…
─ Послушай, Рис, чего ты ждешь? ─
Карин смотрит на меня в упор и на дне ее синих глаз мелькают упрямые огоньки.
─ Отстань. Ты ничего не понимаешь! ─
Это не ее дело. Это моя жизнь!
─ Я? Я ничего не понимаю? Рис, он мой брат! Я знаю его даже лучше чем ты! Уж поверь мне! Он… любит тебя! Уже десять чертовых лет! И я повторюсь, чего ты ждешь? Неужели он безразличен тебе? Никогда не поверю… ─
Он и не безразличен! Карин легко говорить! Он любит тебя – откуда такая уверенность? С чего она вообще это взяла? Да, мы знакомы уже десять лет, но Майлз никогда не высказал и намека что испытывает что-то большее, чем дружескую привязанность! Зачем она говорит мне это?
─ Карин… ты сама не знаешь что говоришь, мы…
─ Просто друзья? ─ Киваю в ответ.
─ Ты дура, если так думаешь! На, на, держи! ─ Она яростно впихивает мне в руки пухлую тетрадку. Ее щеки раскраснелись. Да она просто в гневе! Чем же я так довела ее?
Листаю исписанные страницы. Знакомый мелкий почерк ровными строчками покрывает каждый лист. Что это?
─ Это его дневник ─ Отвечает Карин на мой вопросительный взгляд. Дневник? Зачем она дала мне это? Ведь это личное!
─ Я не могу! Зачем ты…
─ Читай! Читай, черт тебя возьми! ─ Она так кричит, что я невольно вздрагиваю.
Глаза против воли опускаются на бегущие по бумаге слова. Мне стыдно за собственную слабость, но остановиться я уже не могу. Мечущийся взгляд выхватывает лишь строчки из общей мешанины.
«Сегодня познакомился с ней… забавное имя… она такая милая… Рис… и эти рыжие волосы…. Неужели она не осознает собственно красоты, уникальности?.... мы просто друзья… не получается, этого слишком мало!... прощай школа! Как бы там не было здесь я нашел самое ценное в жизни… ненавижу этот университет!.... ее здесь нет… далеко… но она молодец, у нее отлично выходит. Я всегда верил в нее…. Завела парня… я знал, что так будет, но все равно больно… наконец-то порвал с этой болтливой дурой! Зачем вообще начинал все это? Хотел доказать, что смогу и без нее? Наивный идиот!... Ну здравствуй, дневник, как давно я тебя не видел, целых пять лет прошло!... Она все та же… друзья… по-прежнему не получается… столько лет, а ничего не изменилось… люблю ее…»
Руки трясутся, воздух обжигает легкие.
─ Теперь поняла? ─ Голос Карин едва достигает моего сознания сквозь вату в моей голове. Люблю ее. Эти строчки въелись в каждую клеточку моего тела. Отпечатались на роговице глаз. Дрожащими пальцами тыкаю по кнопкам. Не те цифры. Не попадаю. Знакомый голос режет слух.
─ Привет!
─ Пппривет ─
В горле першит. Я почти не соображаю что делаю. Каким-то шестым чувством улавливаю, что Карин ушла.
─ Эй, что с тобой? Все в порядке?
─ Нет. Не знаю. Ты мог бы сейчас приехать? ─
Боже, зачем я попросила?
─ Буду через десять минут! ─ Слушаю короткие гудки. Роняю мобильный, с треском ударяющийся о кафельный пол кухни. В голове противно гудит. Что я ему скажу? Не надо было… Или надо? Борясь со звоном в ушах и туманом в голове бреду в зал. Люблю ее. А может это не меня он имел в виду? С чего я вообще так решила? Кто мне дал право читать его дневник? Это подло.
Но надежда живучая тварь. Мозг борется, ищет предлоги, оправдания, хватаясь за логику. А сердце стучит где-то в горле не давая дышать. Десять минут. А сколько уже прошло?
Просыпаюсь и чувствую, как все затекло. Где я? Напротив весело поблескивает черная гладь монитора. Телевизор. Значит я в зале. Сажусь, охнув от боли в окаменевшем теле. Так и есть, уснула на диване. Почему? На еще сонный мозг лавиной обрушиваются воспоминания вчерашнего вечера. Люблю ее…
Погруженная в странный ступор иду на кухню. Мобильник так и валяется на полу, разлетевшись на части. Собираю детали. Запихиваю на место батарею, симку, закрываю крышку. Nokia. Connecting people. «Приветствие» - написано на экране. Звучит знакомая музыка. Монитор приобретает привычный вид заставки. Кладу телефон на стол и иду варить кофе. Всего пара шагов и сопровождаемая вибрацией мелодия разрывает тишину утра. Нажимаю кнопку. Прикладываю мобильный к уху.
─ Рис, боже, Рис, где ты? Я всю ночь не могла до тебя дозвониться! Рис! ─ Громкий голос Карин прерываемый всхлипываниями заставляет меня окончательно проснуться. ─ Рис! Майлз умер! Разбился вчера на машине. Рис… ─
Ее голос продолжает всхлипывать, она что-то говорит. Кричит. Плачет. Но я слышу лишь шум крови в ушах. Буду через десять минут! Он ехал ко мне! Нет. Это какой-то бред. Бред! Этого просто не может быть! Он отличный воитель. Гонки – его страсть. Он не мог разбиться. Как угодно, только не так. Это не возможно…
Сколько прошло времени? Я не знаю. Не заметила. Люди в черных и темно-серых одеждах куда-то идут. Куда? Ах да, это похороны. Его похороны! Он правда умер? Или это я сошла с ума? Может, я просто брежу? Сплю? Впиваюсь ногтями в кожу ладоней почти до крови. Больно. Значит, я не сплю. Или во сне тоже бывает больно? Я не знаю. Не знаю!
Плетусь вслед за толпой. Лысый мужчина с массивным крестом на груди что-то нудит. Священник? Зачем это? Майлз атеист! Кто позвал священника?!
─ Уйдите! Удите! Он атеист! Он не верит в вашего бога! Его нет! Нет! ─ Слезы жгут глаза, заставляя мир расколоться на куски яркими бликами. Я кричу. Сопротивляюсь. Кто хватает меня. Заводит руки за спину, держит, выкручивая суставы! Рядом раздаются встревоженные голоса, кто-то плачет. Его нет! О ком я? О боге или о Майлзе? Не важно. Никого нет…
Больничная палата до отвращения белая. Здесь все белое! Ненавижу белый! Надоедливый врач, тоже весь в белом, приходит и все время спрашивает одно и тоже. Как я? Помню ли где и что произошло? Помню ли? Я не знаю. Он умер, какая теперь разница, помню ли я хоть что-то?
─ Ну вот, Рис, мы и прощаемся. Будь умницей. Ты прошла трудный путь. Удачи тебе. ─ Доктор Брайанс пожимает мне на прощание руку. Полгода. Полгода в психиатрической лечебнице и я, наконец, свободна. С радостью смотрю на черные плащи и темные куртки. Ничего белого! Отлично. Хоть что-то хорошее!
Я дышу. Это значит, что я жива? Правильно? Мой пульс ровно семьдесят пять ударов за шестьдесят секунд. Это ведь норма? Да? Почему тогда я не чувствую себя живой?
Кто-то гладит меня по голове. Папа. После выписки я поселилась у него. Он пообещал, что теперь все будет хорошо. Вот наивный. Не будет. Уже, не будет! Но ему не обязательно это знать. Пусть верит в свою утопию.
Я снова работаю. Снова придумываю. Но ни одно дизайнерское агентство не принимает мои работы. Слишком мрачно, видите ли!
─ Мисс Авалин, вы, бесспорно, очень талантливы и ваши работы поразительны и мы с удовольствием примем вас, если вы сможете предоставить что-то более… позитивное! Пофантазируйте! Может быть, что-то в весеннем стиле. В общем, будем рады снова вас видеть. ─ И так везде. Я разрабатывала дизайн всю жизнь. Чего? Да всего. Под заказ. Платья, торшеры, зажигалки, зонты, мебель, вазы. Самый молодой и перспективный дизайнер! Вот что написал обо мне журнал. Как давно это было! Но теперь мои работы никому не нужны. Слишком мрачно. А чего вы от меня ждете? Все мое творчество всегда основывалось на эмоциях. И что же я должна создавать, если чувствую себя мертвой?
Это не помогает. Ничего не помогает! Я старалась честно! Но не получается! Уже целых пять месяцев после выписки. И ничего! Мне не становится лучше. Как и хуже в принципе. Потому что это просто не возможно! Я же говорила – я умерла. Мертвым не бывает ни хорошо не плохо. Мне уже даже не больно! Тогда - было больно. Были слезы и отчаяние. Вырванная с мясом душа и разбитые в кровь руки. Теперь ничего не осталось…
Сквозь гул ветра в ушах пробивается слабый плеск воды. Это так здорово – лететь! В самый последний момент крепко зажмуриваюсь. Представляю себе его глаза. Такими, как увидела их впервые. Темнота. Я наконец-то свободна…
буду очень рада любой критике и комментам =)))
Сообщение отредактировал MoonLight - Вторка, 07.08.2012, 16:49 |
| |
| |
| Леди_Феникс | Дата: Понеделка, 06.08.2012, 20:42 | Сообщение # 2 |
|
Заинтересованный
Пользователь
Сообщений: 5
Награды: 1
Репутация: 0
Статус: в реале
| Мне понравилось)
Описания получаются лучше чем диалоги.
Сначала затягивает легкость написанного, полная передача чувств героини, ей сопереживаешь, ею живешь в короткие минуты чтения, но потом тяжелым кирпичом падет диалог... Я выплываю из магии описания внутреннего мира героини и начинаю разбирать где слова а где мысли, где речь одного, а где другого.. может это от неправильного оформления, а может у автора действительно напряг с диалогами.
Стихотворение хорошее, но в нем хромает строфика:
Quote (MoonLight) На осколки мир разбивая, 9
Я иду за тобою вслед. 8
Позади все, что есть оставляя, 10
Мне не нужно ни счастья, ни бед. 9
и далее так же.
Quote (MoonLight) Но надежда живучая тварь.
отдельный поклон за фразочку )))
Quote (MoonLight) Темные, почти черные, но если внимательно присмотреться, то можно разглядеть светлые золотистые прожилки
Quote (MoonLight) ─ Привет. ─ Его губы расплываются в добродушной улыбке ─ Я Майлз. Ты новенькая?─ Я? Нет. Я учусь в этой школе с первого класса!
Все сливается. Где чья речь? Читатель не должен разбирать кто что сказал, он должен читать не замечая преград. как только начинаешь спотыкаться - начинаешь разбирать и вдумываться, а как начинаешь разбирать - находишь кучу корявостей впридачу. А оно надо?
Совет: диалоги пересмотреть и поправить. Они портят весь текст.
Ну а в общем и целом хорошо)
Спасибо за миниатюрку и дальнейших творческих успехов!)
Писатель - это человек, которому писать труднее, чем остальным людям.
Томас Манн
|
| |
| |
| MoonLight | Дата: Понеделка, 06.08.2012, 22:01 | Сообщение # 3 |
|
*Пугливая тень*
Проверенный
Сообщений: 230
Награды: 2
Репутация: 6
Статус: в реале
| Леди_Феникс, спасибо большое)) Да, диалоги моя особая проблема. Люблю описания, порой даже увлекаюсь и перегибаю, а вот диалоги всегда напрягают, каждую строчку приходится из пальца выжимать, так сказать)) Попробую поправить))))) и рада что понравилось =))
|
| |
| |
| Леди_Феникс | Дата: Вторка, 07.08.2012, 22:52 | Сообщение # 4 |
|
Заинтересованный
Пользователь
Сообщений: 5
Награды: 1
Репутация: 0
Статус: в реале
| MoonLight, пожалуйста, с удовольствием прочитала бы еще ваши творения)
на счет диалогов - есть полезные статейки для оттачивания) полезные советы. лично мне они помогают))
Quote (MoonLight) Люблю описания, порой даже увлекаюсь и перегибаю, а вот диалоги всегда напрягают, каждую строчку приходится из пальца выжимать
вот видите как я в точку попала, всегда чувствуется когда автор пишет налегке а когда из пальца))
Писатель - это человек, которому писать труднее, чем остальным людям.
Томас Манн
|
| |
| |
| MoonLight | Дата: Средище, 08.08.2012, 10:10 | Сообщение # 5 |
|
*Пугливая тень*
Проверенный
Сообщений: 230
Награды: 2
Репутация: 6
Статус: в реале
| Quote (Леди_Феникс) MoonLight, пожалуйста, с удовольствием прочитала бы еще ваши творения)
Здесь на сайте есть только еще одна зарисовка "За что я люблю осень" и все) А вообще я как бы поэт, прозой балуюсь очень редко, под настроение так сказать)) Но мне очень приятно, что вам понравилось))))))
|
| |
| |
|
