|
| Цитата дня |
Перо не инструмент, а орган писателя.
(Франц Кафка) |
|
|
|
Соперница
|
|
| Анида | Дата: Четвержище, 07.02.2013, 22:46 | Сообщение # 1 |
|
Реформатор
Проверенный
Сообщений: 469
Награды: 10
Репутация: 8
Статус: в реале
| СОПЕРНИЦА
1
Он температурил второй день. Давно так долго не лежал в постели. Зашла жена. Она само внимание. С немецкой педантичностью следит за свежестью простыней, влажностью воздуха, чистотой паркета и отсутствием пыли на книжных полках. Принесла цветы и открыла окно. Попытался шутить, заявил, что понравилось лежать.
«Дорогая, лежать беззаботно, к чему бы это?»
Она бледнеет, но не решается назвать дураком. Поймал её ладонь.
«Это всего лишь грипп!»
По настоятельной просьбе переехали на дачу. Как он говорит, поближе к земле. «Опять…»
Улыбнулся и заверил, что просто любит, когда за окном шелестит листва и поют птички. Каким удивительным способом они отыскали его? Какое наслаждение слышать живой пересвист. Вспомнил механический, вытягивающий жилы, вой сигналок.
«Зачем они воют? Их никто не трогает».
Похоже на бред… Нет, он на даче. По глянцевому полу бегают быстрые лучики солнца. Они пробиваются сквозь ажурную крону акаций. Она пленительно цветёт, зазывая дурманящим запахом желающих насытиться любовью пчёл и полосатых мух. Всё это пьяное царство шестиногих звенит, жужжит, стрекочет и бессовестно кувыркается в сладостных жёлтых цветках.
Проигрыватель. Доисторический экспонат, но в идеальном состоянии. Нежная тихая мелодия сливается с вокалом насекомых и птиц. Птахи поют, просто живут. Возможно, нездоровы или страдают. Она тоже страдает.
«Чего удумала!»
И ведь не плачет, живёт вместе с ним эти чудные мгновение, щурится от яркого света, радуется солнечным денькам.
«Последние дни? Глупая, никто не уходит, когда так хорошо!»
Как в детстве, рад, что не пойдет в школу. Сколько ему лет? Да хоть сколько, главное ещё не пора.
«Отчего так?»
Он занемог, а она страдает.
«Надо успокоить».
Боль. Обычная боль. Нудная, нескончаемая, где-то в носу и ушах. Простуда. Ерунда. А вот когда сердце болит! Укусит и отпустит, заставляя задумываться и вспоминать. Вспоминать он не может без неё - любимой. Ему стыдно, ведь жена догадывается. Конечно, этого не утаить. Безумие. Он соскучился по её божественному голосу. Влюбиться в голос! Она совсем не красавица.
«Да, что красавицы? Кто сказал, что мужчины любят глазами?»
Бывают такие голоса! От ужаса кровь стынет, когда понимаешь, кто перед тобой. Голоса выдают эльфов. У неё внутри точно эльф. Он даже знает где. Задрожал и вспомнил её тепло.
Жена согласилась. Он никогда не осознает, на что она способна ради его.
«Любимая!»
За ней уже послали. Скоро увидит, дотронется и обнимет.
2
Она знала, что позовут. Знала и ждала. Она никого так не любила и никому так не отдавалась. Жена? Эта холодная немка? Нет, с ней, с любовницей, он был пылким, неистовым. Стыдясь, рассказывал о мечтах, плакал и уставал до изнеможения. Она всегда приходила, не скрываясь. Жена исчезала, когда они оставались вместе. Перед уходом рассматривала лицо соперницы. Наверное, определяла возраст. Возраст не играет никакой роли. Она из тех особ, которые с годами становятся ещё привлекательнее. Жена сдавалась, смиренно ждала и помогала одеваться, провожая.
Она дождалась, её зовут.
« Любимый!»
Прильнула к щеке. Он видит её, глаза молодеют, руки оживают и умело обнимают. Она вздыхает и стонет.
«Почему у него только две руки?»
Её голос возникает из потаенных уголков сердца. Вибрирует каждая веточка души, каждая складка и каждая трещинка кожи, ловя воспоминания от далёкого рождения до времён грядущих. Звук собирается из грёз и слёз, надежды и потерь, мольбы и проклятий, смиренья и бешенства, покоя и блаженства, ненависти и прощения…
Она отдаёт ему всё. Он любит, как в последний раз.
3
Жена плачет, она никогда не заходила, когда он играл. Она не узнавала его и ревновала. «Что происходит между ними?»
Вот и сейчас.
«Боже, как он играет!»
Незнакомая мелодия волнами струилась по стенам старенького домика, стекая через окно в сад. Акации зашевелились, подставляя себя звуку и разговаривая с ним, как с ветром.
Деревянный дом ожил, загудел и зазвенел. Потоки звуков стали множиться, отскакивая от стен, лестниц и перекрытий, образуя немыслимую полифонию.
Жена зашла. Он без сознания. Скрипка в футляре. Прикосновение. Открыл глаза, улыбнулся.
« Наклонись ниже…»
Совсем не слышит.
«Что ты, это просто грипп. Уши заложило. Плачешь? Мне снилась ты…»
|
| |
| |
| Семён | Дата: Пятнашка, 08.02.2013, 00:31 | Сообщение # 2 |
|
Приобщенный
Проверенный
Сообщений: 58
Награды: 0
Репутация: 6
Статус: в реале
| Слава богу, что скрипка. Аж отлегло. А то я уж подумал...
Неужели скрипка - соперница? Хотя... Наверное, бывает и так.
|
| |
| |
| Анида | Дата: Пятнашка, 08.02.2013, 06:51 | Сообщение # 3 |
|
Реформатор
Проверенный
Сообщений: 469
Награды: 10
Репутация: 8
Статус: в реале
|  Семён, слава богу, что отлегло.
|
| |
| |
| Masta | Дата: Воскресенье, 24.02.2013, 16:07 | Сообщение # 4 |
|
Заинтересованный
Проверенный
Сообщений: 33
Награды: 0
Репутация: 4
Статус: в реале
| Уважаемая Анида, я наверное, маленький и глупый. Я не понял о чем эта довольно печальная зарисовка. Точнее общую суть уловил, но не понял конца. Кто умирает? кто жив? и главное есть ли у зарисовки смысл? или в ней его быть не должно? без тени иронии, буду очень признателен если вы поведаете, что хотели сказать этим произведением. С уважением, Маста.
|
| |
| |
| Анида | Дата: Воскресенье, 24.02.2013, 21:58 | Сообщение # 5 |
|
Реформатор
Проверенный
Сообщений: 469
Награды: 10
Репутация: 8
Статус: в реале
| Masta,
Это моя старая зарисовка- она мне очень дорога. Могу объяснить без тени иронии. Смысл в любви к женщине и к музыке. Когда-нибудь наблюдали скрипачей с близкого расстояния? Когда у них в руках Любимая скрипка, они совершенно меняются. У каждого инструмента есть душа, и только входя в контакт с ней, можно создать удивительные звуки. И действительно возникает вопрос. Кто играет? Знаете, что руки играют сами? Если станете их контролировать, обязательно собьетесь. Читала про одного гениального скрипача. Его взлет был коротким. Быть виртуозом ему было просто, он не осознавал, как у него всё получалось. В один прекрасный день он просто перестал играть и ничего не мог поделать, как ни старался. Руки больше не слушались.
В тексте действительно есть загадка. Не знаю, обратили ли вы внимание?
Скрипка оставалась в футляре, когда разливалась удивительная мелодия.
Музыкант был болен...
Наблюдали ли вы когда- нибудь за пожилыми парами? Как трепетно они заботятся друг о друге. Как переживают даже незначительный недуг. Моя мама боится захворать, потому что отец страшно беспокоится.
Итак, музыкант не умер, он болел гриппом. Жена очень переживала - принесла ему скрипку. Скрипка- мистическое существо. Она соперничает за любовь избранника с живой женщиной. Это её любовь рождает чарующие звуки. Они обе делают всё, чтобы он поскорее вылечился.
Вот и всё! Рассказ о любви и музыке.
Сообщение отредактировал Анида - Воскресенье, 24.02.2013, 22:18 |
| |
| |
| Masta | Дата: Воскресенье, 24.02.2013, 22:47 | Сообщение # 6 |
|
Заинтересованный
Проверенный
Сообщений: 33
Награды: 0
Репутация: 4
Статус: в реале
| Правда здоровская задумка, просто не очень понятно сразу. Возможно стоило перечитать еще раз. Потому как сначала кажется что речь действительно о второй женщине)
|
| |
| | |
| Heilig | Дата: Четвержище, 07.03.2013, 12:24 | Сообщение # 8 |
 Заинтересованный
Проверенный
Сообщений: 44
Награды: 1
Репутация: 8
Статус: в реале
| Музыка, любовь и вечный спор) очень поэтично вышло)
Хорошо, кстати, что просто грипп, я уже подозревала что похуже)
|
| |
| |
|
