Все привет, не много о себе. Зовут меня Коля, мне 16 лет, учусь в колледже связи. Когда был мелким как то писал там стишки глупенькие без смысла и даже без рифмы, ну было дело и было забыл все это дальше жил. Но вот вчера, когда купался я подумал что я оставлю после себя? Я умру, когда-то и никто даже не будет знать что я такой был. И мне пришла в голову мысль и решил написать стих, слова как-то сами лезли в голову, быстро взял ручку и начал писать. Все написал, прочел много раз, стих мне очень нравится. Думаю а может вот оно мое призвание или хоть что-то в этом роде. Писал второй стих, тоже написал маленький такой, почти без рифмы. Долго не мог уснуть, как вспомнил очень трогательную историю из своей жизни, сразу вскочил и написал третий стих, лег спать, уснул. На утро хожу такой довольный, а до вечера ничего нет, нет вдохновение чтоль, начал писать только что, вроде написал что-то а смысла сам толком не вижу он есть вроде, но его и нету. И все вдохновения нету, ничего нет, прям как-то пусто стало на душе. И не знаю что делать. Первый стих полная правда обо мне.
Когда нибудь и я уйду, Никто меня не вспомнит, Их право: наплевать, мое - страдать. Страдать от неизбежности того, что я не в силах изменить, что жизнь прожил не так, как мог ее прожить, что не оставил след о сущности своей, и не простил все тех кого хотел, не попросил прощенья, да не был бы прощен! За все свои грехи, за все свои пороки, что сделал я по глупости, иль ненароком. Страдать осталось мне и гнить в мерзенном аде, за то, что я не мог любить, жалеть и плакать!
Второй это больше мое сопереживание бедным.
Богатый й бедный должен знать, что деньги после смерти не решают. Ведь там нельзя: купить, продать, дать в долг, еще и под проценты. Там все не так, как в нашем мире, там правила не те, и жизни нет.
Третий - это момент из моей жизни, который я никогда не забуду.
Згибаясь бабулька, бутылки собирает, Ведь ей, бедолаге, на хлеб не хватает, Её не заметно, как тень она стала, И ходит, блукает, а ей не хватает. Кушать охота, не ела три дня, Пенсии нету - нету харча. Носила бутылки, руки устали, ноги скрипят, В сердце удары, много ударов, Темнеет в глазах, жизнь обривается В парке, в кустах
И четвертый вроде тоже обо мне, но я даже не знаю, вот и жду вашего мнения, критики чтоль.
Забил, забыл, проспал, я слово чести потерял, я лгун, изменник принципам своим. Я сам себе священник: всю жизнь грехи себе прощаю, всю жизнь заботы забываю, любовь и ласку отрекаю. Мне стало мерзко от мысли кто я есть, какой несу я крест какую цель я исполняю.
Еще хочу добавить, я человек очень прямой и не люблю когда мне врут дабы успокоить и не обидеть меня, так что хочу только чистую правду.
Dred, добро пожаловать))) у нас, правда, стихи выставляют в отдельном разделе и после набора 15-ти сообщений, но раз уж это исповедь, то разок можно))))
стихи у вас перспективные. это, конечно, не кайф. но если писать продолжите, должно получиться хорошо. пока это только смысл с хорошими идеями, но надо еще потрудиться. использовать не бытовые слова, стараться не повторять одно и то же слово на протяжении всего стиха, стараться избегать бедной рифмы.
если останетесь у нас, ребята подскажут т помогут. ))
И спросит Бог: — Никем не ставший, Зачем ты жил? Что смех твой значит? — Я утешал рабов уставших, — отвечу я. И Бог заплачет. (Игорь Губерман)
На счёт рифмы да у меня все однообразно как-то, плохо получается, а вот на счёт бытовых фраз, то мне кажется стих не должен заставлять думать и догадывать, я сам по себе прямолинейный и люблю прямоту, а не разные там метафоры, как оно есть так и сказал. Мне нравится как писал Маяковский его стиль.
Dred, Маяковский не использовал бытовые фразы насколько только мог. он сам является целым словарем неологизмов. я говорю не о терминах, которые необходимо выучить, а о словах, которые составляют костяк бытового лексикона. сделал, пошел, поехал, спал, взял, всевозможные местоимения, тем более их повторение и вставки там, где не хватает слога.
и тем более повторение слов вообще. стих - слишком маленькая форма, чтоб позволить себе повторять одно слово несколько раз.
И спросит Бог: — Никем не ставший, Зачем ты жил? Что смех твой значит? — Я утешал рабов уставших, — отвечу я. И Бог заплачет. (Игорь Губерман)
